Liza Minnelli’s Cabaret
Pensamentos líquidos 88
The ECB – Ten years on, beware a porcine plot
«(…)The performance of these countries [Mediterranean quartet of Portugal, Italy, Greece and Spain] has by no means been the same. In recent years France has grown modestly, Greece and Spain have boomed, but Portugal and Italy have been stagnant. Yet in broad terms, all have been misled by a similar fallacy. This was that they could make strenuous efforts to qualify for the Euro, slashing spending costs and holding down wages and other costs, and then relax as soon as they got in. in effect, the Mediterranean group (…) treated the adoption of the Euro as the end of their reforms when it should have been only the start.
From the Economist’s printed version, June7th
«(…)The performance of these countries [Mediterranean quartet of Portugal, Italy, Greece and Spain] has by no means been the same. In recent years France has grown modestly, Greece and Spain have boomed, but Portugal and Italy have been stagnant. Yet in broad terms, all have been misled by a similar fallacy. This was that they could make strenuous efforts to qualify for the Euro, slashing spending costs and holding down wages and other costs, and then relax as soon as they got in. in effect, the Mediterranean group (…) treated the adoption of the Euro as the end of their reforms when it should have been only the start.
From the Economist’s printed version, June7th
a
Trivialidades 152
O teclado é uma coisa suja
Venho de Londres. Curso de dois dias, viagem no dia seguinte, vou trabalhar, aparecem-me dois prazos que eu não conhecia e um deles para esse dia. Um dia normal, portanto. Saio tarde. Estou cansada. Uma viagem. Um trabalho sob pressão.
Chego a casa e percebo que me tinha esquecido de fruto fora do frigorífico. Não estava em bom estado. Seriam 8.30, talvez já perto das nove? Percebo que a cozinha precisa de uma limpeza. Raios. Dou por mim a descongelar o congelador. Fenómeno sempre penoso. O chão da cozinha inundado, eu com pedaços de gelados espalhadas pelo corpo. Bolas. São já dez e tal. Mas a casa de banho. A casa de banho parece-me suja. Não consigo parar. Tenho que lavar também a casa de banho. E aspirar. Aspirar. O chão tem pó. Estou, de certeza a ver pó. É pó. Lavo a casa de banho, arrumo roupa de duas viagens. Onze e tal, já muito perto da meia-noite. Mas tenho que aspirar. Há pó.
E decido aspirar. O resto. Porque já tinha aspirado os espaços que tinha lavado…
Chego perto do portátil. Que treta. Os teclados são coisas tão sujas. Vou aspirá-lo também. E foi aqui que, depois de ter um dia de trabalhos profissionais, domésticos e afins, por demais cansativo, aspirei o “j”.
ASPIREI O “J”!
E só houve uma solução. Acabar o dia (ou começar o seguinte) a chafurdar no saco do lixo à procura do “j”. Achei-o. Lavei-o.
E antes de ir dormir voltei a colocá-lo no meu teclado. Limpo.
Venho de Londres. Curso de dois dias, viagem no dia seguinte, vou trabalhar, aparecem-me dois prazos que eu não conhecia e um deles para esse dia. Um dia normal, portanto. Saio tarde. Estou cansada. Uma viagem. Um trabalho sob pressão.
Chego a casa e percebo que me tinha esquecido de fruto fora do frigorífico. Não estava em bom estado. Seriam 8.30, talvez já perto das nove? Percebo que a cozinha precisa de uma limpeza. Raios. Dou por mim a descongelar o congelador. Fenómeno sempre penoso. O chão da cozinha inundado, eu com pedaços de gelados espalhadas pelo corpo. Bolas. São já dez e tal. Mas a casa de banho. A casa de banho parece-me suja. Não consigo parar. Tenho que lavar também a casa de banho. E aspirar. Aspirar. O chão tem pó. Estou, de certeza a ver pó. É pó. Lavo a casa de banho, arrumo roupa de duas viagens. Onze e tal, já muito perto da meia-noite. Mas tenho que aspirar. Há pó.
E decido aspirar. O resto. Porque já tinha aspirado os espaços que tinha lavado…
Chego perto do portátil. Que treta. Os teclados são coisas tão sujas. Vou aspirá-lo também. E foi aqui que, depois de ter um dia de trabalhos profissionais, domésticos e afins, por demais cansativo, aspirei o “j”.
ASPIREI O “J”!
E só houve uma solução. Acabar o dia (ou começar o seguinte) a chafurdar no saco do lixo à procura do “j”. Achei-o. Lavei-o.
E antes de ir dormir voltei a colocá-lo no meu teclado. Limpo.
a
Contos 22
Ciclo S - Bitter Sweet
Deixei-te escrito num papel perdido. Ideias soltas, emaranhadas de movimentos esperados. Mas não te queria esquecer nessa página escondida.
Deixei-te escrito num papel perdido. Ideias soltas, emaranhadas de movimentos esperados. Mas não te queria esquecer nessa página escondida.
Quero lembrar-me agora do olhar intenso que me retirou a fleuma e me fez sentir culpada.
It’s a bitter sweet symphony when you talk. A tua dicção clara e elaborada faz entrar nos meus ouvidos as palavras que dizes como um canto perigoso de sereias. Uma canção encantada para serpentes, que me faz levantar com excitação contida.
Mas mesmo quando calado: a tua postura elegante, de casaco apertado e perna traçada numa posição confiante. Mesmo o teu corpo magro, aparentemente pouco forte, demonstra uma decisão evidente: definição.
It is a bitter sweet symphony. Quando fecho os olhos para te retirar do meu visor mental, mas onde sem te ver te encontro alojado nos meus desejos; construo-te mentalmente a partir de pontos ligados a linhas de cor. E, no entanto, os objectivos saem mais frustrados do que o possível: se não te vejo, crio-te à imagem da minha idealização.
It is bitter sweet. As imagens sensuais que transporto de ti. Imagens nuas, de provocação, inquietas, que me destabilizam mais do que deviam. Movimentos. Indecentes. Contagiantes. Explosivos. Acções. Penetrantes. Quentes. Reais.
It’s a bitter sweet symphony when you talk. A tua dicção clara e elaborada faz entrar nos meus ouvidos as palavras que dizes como um canto perigoso de sereias. Uma canção encantada para serpentes, que me faz levantar com excitação contida.
Mas mesmo quando calado: a tua postura elegante, de casaco apertado e perna traçada numa posição confiante. Mesmo o teu corpo magro, aparentemente pouco forte, demonstra uma decisão evidente: definição.
It is a bitter sweet symphony. Quando fecho os olhos para te retirar do meu visor mental, mas onde sem te ver te encontro alojado nos meus desejos; construo-te mentalmente a partir de pontos ligados a linhas de cor. E, no entanto, os objectivos saem mais frustrados do que o possível: se não te vejo, crio-te à imagem da minha idealização.
It is bitter sweet. As imagens sensuais que transporto de ti. Imagens nuas, de provocação, inquietas, que me destabilizam mais do que deviam. Movimentos. Indecentes. Contagiantes. Explosivos. Acções. Penetrantes. Quentes. Reais.
Bitter… sex.
a
[Maio de 2008]
[Maio de 2008]
Homenagens 32
Martha Wainwright
Já recomendei e homenageei o irmão. Agora chegou a vez da Martha. Deixo-vos com o Bloody Mother Fucking Asshole. Martha Wainwright
Já recomendei e homenageei o irmão. Agora chegou a vez da Martha. Deixo-vos com o Bloody Mother Fucking Asshole. Martha Wainwright
Pensamentos líquidos 87
Sapatos altos 34
Se eu iniciasse uma petição para generalizar a comercialização de sapatos altos de número 34, alguém assinaria?
Eu aceito implorar… é que estou a ficar desesperada.
Se eu iniciasse uma petição para generalizar a comercialização de sapatos altos de número 34, alguém assinaria?
Eu aceito implorar… é que estou a ficar desesperada.
a
Apontamentos fugazes 99
Cinzenta
A única coisa cinzenta que não é aborrecida e desinteressante é a coisa mais importante de todas: a massa.
A única coisa cinzenta que não é aborrecida e desinteressante é a coisa mais importante de todas: a massa.
a
Trivialidades 150
Jogos de computador e pontuação
– O Pacman é um bacano…
– Mas olha que o Vírgul também. Está muito cool agora.
– Sabes quem é o irmão dele?
– Uhm…não…
– O Dois-Pont.
[Co-autoria identificada]
a
– O Pacman é um bacano…
– Mas olha que o Vírgul também. Está muito cool agora.
– Sabes quem é o irmão dele?
– Uhm…não…
– O Dois-Pont.
[Co-autoria identificada]
a
Homenagens 31
Paulo Sousa
Numa altura de Euro 2008, de Cristianos Ronaldos em mais anúncios publicitários do que se possa imaginar; numa altura em que parecem andar todos outra vez entusiasmados com a selecção de Scolari, eu quero fazer aqui uma homenagem sincera. Ao homem que ainda é o melhor trinco português que conheço e que foi dos melhores trincos do Mundo enquanto jogou – Paulo Sousa.
Numa altura de Euro 2008, de Cristianos Ronaldos em mais anúncios publicitários do que se possa imaginar; numa altura em que parecem andar todos outra vez entusiasmados com a selecção de Scolari, eu quero fazer aqui uma homenagem sincera. Ao homem que ainda é o melhor trinco português que conheço e que foi dos melhores trincos do Mundo enquanto jogou – Paulo Sousa.
Apontamentos fugazes 97
– Vá, tens que relaxar. Pensa em coisas bonitas. Imagina passarinhos a chilrear, campos com flores.
– Estragaste tudo. Já espirrei.
Co-autoria Xana
– Estragaste tudo. Já espirrei.
Co-autoria Xana
a
Poemas 25
Existência
Há uma melancolia que me traz de volta a mim
e me agarra na impossibilidade de soltar um uivo
de prazer, de raiva, de excitação, de dor...
É uma melancolia solene num quotidiano indiferente
de robots desinteressados da sua vida coerente
de processos e métodos e objectivos e hábitos.
Há uma angústia na existência que me habita
e que sou eu a habitar-me a mim própria
numa causalidade que não identifica causa e efeito.
É uma angústia existencial nos dias em que não durmo
enquanto vivo e sou mais do que o que vêem
quando olham para tudo o que faço sem vontade.
Há um desassossego que me trespassa sem cuidado
e me deixa em farrapos alternados e disjuntos
para nunca me fazer encontrar comigo própria.
É um desassossego ridículo, inconstante e lúcido
que não sabe a imensa importância que tem
quando é a única verdade de que é feita a vida.
[Março de 2005]
Há uma melancolia que me traz de volta a mim
e me agarra na impossibilidade de soltar um uivo
de prazer, de raiva, de excitação, de dor...
É uma melancolia solene num quotidiano indiferente
de robots desinteressados da sua vida coerente
de processos e métodos e objectivos e hábitos.
Há uma angústia na existência que me habita
e que sou eu a habitar-me a mim própria
numa causalidade que não identifica causa e efeito.
É uma angústia existencial nos dias em que não durmo
enquanto vivo e sou mais do que o que vêem
quando olham para tudo o que faço sem vontade.
Há um desassossego que me trespassa sem cuidado
e me deixa em farrapos alternados e disjuntos
para nunca me fazer encontrar comigo própria.
É um desassossego ridículo, inconstante e lúcido
que não sabe a imensa importância que tem
quando é a única verdade de que é feita a vida.
[Março de 2005]
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